Не пропустите колокол

Сергей Кимельфельд

Я киевлянин, девять почти лет живу в Москве.

В мой первый приезд в Киев я сказал родителям, что от Москвы пахнет портянками. Года через три я сказал, что пахнет хорошим крепким фашизмом. Ремесленным таким, неновым и неизобретательным. Тупым, как российская электроника, проверенная презервативами.

Вот просто пахнет. В метро, в поликлинике, в магазинах и даже импортных Ашанах. Нет, жить не мешает. Просто… запашок, знаете ли…

Не потому, что я умный, или разбираюсь в политике, и не потому что это было уж совсем очевидно.

Просто я еврей, а это то, что выработано у евреев искусственным отбором за пять с хвостиком тысячелетий писанной и проверяемой истории. И, блин, эти пять тысячелетий таки выработали универсальный звоночек – тут не важно, что происходит, но отсюда нужно бежать, потому что если не ты не успеешь, то историю продолжат те, кто сумел услышать звоночек вовремя. Остальные просто не смогут поделиться опытом, потому что уйдут дымом в небо…

Да, бегство – это не то же самое что с молодецким свистом на змея Горыныча.

Ну, так и не все в этом мире Ильи Муромцы и Котигорошки.

Да и не нужно всем быть Knightом… нужно что-то есть, где-то спать, размножаться и махать не хворостиной.

Но никто и никогда не должен затыкать уши, когда звонит колокол. Потому что умрешь. Умрет мозг – и ты будешь голосовать за коммунистов. Умрет совесть и – крымнаш. Умрет душа – и ты готов не видеть убитых твоей лояльностью и гордостью за вставание с колен. И вообще – Ты умрешь, если не услышишь. А тело твое будет бегать, стрелять, жрать и обвинять омерику в том, что ты говно, и знаешь это, просто лень услышать первый звонок. А потом лень напрягаться, потому что нас много и у нас Гагарин и Менделеев (которому сегодня отдельное спасибо – минус качество российского продукта плюс цена).

Ребята, Хэм гениален не потому что он придумал, а потому что так всегда – колокол всегда звонит вовремя. Нужно только слышать его.

Я уезжаю отсюда. Мы уезжаем отсюда. Не куда-то и зачем-то, не за колбасой от овсянки, не от охренительных выставок в Кремле и Пушке, не от людей и, на самом деле, оху*тельного города Москва. Отсюда – от коричневой гаммы, от пионер-галстуков и вскинутых рук. Отсюда, где отдают честь, а не салют. Отсюда, где унижение человека – норма, гордость и опознавательный шеврон на лбу, отсюда, где дворник – не человек, а узбек.

Это я сам себе говорю – нах*й. Если ты не такой – нах*й. Это не мой мир… и слава Богу.
Потому что я не хочу любить людей, которые любят фюрера больше, чем самого себя и собственное достоинство. Которые не честь – а «предоставьте пруфы» с обстрелами мирных торнадами 2013 года выпуска.

«Сделано в России.»

Убиты Россией.

Убило мирного, в его доме.

Нах*й.

Зах*й.

За горизонт событий.

Россия – фашистская страна.

Я не политик, не социолог, не историк и еще не девять тысяч восемьсот специальностей (из перечня профессий от 1986 года), я не специалист, а просто человек и немножко художник. И совсем чуть-чуть вижу и слегка обладаю обонянием.

И обоняние, а не рашавтудей говорит мне, что я нюхаю. Потому что обоняние не обманешь.

От государства уже воняет трупным разложением.

И мне глубоко пох*й как разнообразные профессионалы называют то, что взросло в россии и вылито россией в Мир.

Мне пох*й оттенки этого цвета. Он коричневый. Навсегда. И пусть илларионовы, или кто еще рассказывают, как фиолетовая отдушка не позволяет называть коричневое – коричневым. У них все равно вместо солнца – черная свастика в белом круге. Смысл не спрячешь.

Мне пох*й, что они разбираются в оттенках говна, а я нет. Говно – это… ну просто говно.

Так я вот о чем. Набат колотит уже пару лет. И вот сейчас – дедлайн. Пора.

Мне нравится Россия. И мне нравятся люди (сегодня их осталось на порядок меньше, чем вчера. И мне нравится, что их меньше, чем вчера). Россия – страна, а не государство. И я видел Россию больше, чем Украину. И думаю я по-русски.

Но колокол… колокол. …набат.

И тундру я люблю не меньше Крыма.

Но тут уже не набат даже, тут в рельсу на плацу колотят, отбирая своих и скользя на их крови.

Восемь лет назад от России пахло теплой казармой и портянками. Противно, но терпимо. Сейчас пахнет дымящейся кровью. И пеной. Пеной, стекающей с клыков.

Так что мы – отсюда.

И… я сочувствую и завидую тем, кто остается и борется, или остается и просто выживает, понимая.

У каждого свой путь.

И удачи всем.

Но – услышьте звоночек.

Не пропустите колокол.

Источник – Facebook