; ?>/images/rssicon.png)
Я — скрипка. В чьих-то нервных пальцах гриф мой.
Я — только подмастерье в мастерской
где строк клинки оттачивают рифмой
на оселке бессонницы ночной.
Я мастерю из знаков препинания,
из чувств своих, сомнений и тоски
проникновенного взаимопонимания
причудливые шаткие мостки.
Дойду до грани. До изнеможения.
До самой той черты, пойму пока
что строят человечьи отношения
единственно на логике песка…
Стихи слагаются навзрыд, и не иначе —
прости меня, великий Пастернак…
Навзлёт. Навздох. Навскрик. И это значит,
что опрометчив в безупречность шаг.
Еще они непоправимо ранят
(беснуется смычок и струны рвет) —
в такую глухомань порой заманят —
обыкновенность следа не найдет…
Но там, в глухом лесу непроходимом
ассоциаций, образов и снов
становишься понятным и… любимым —
свободным от обыденных оков.
Последние комментарии