Львы на стрелке зябнут день-деньской

Под ногой пожухлая листва
шелестит прощально-утомленно,
оголённо коченеют острова
и хрустальный “холод пахнет клёном.

Львы на стрелке зябнут день-деньской,
блеклая вода в заливе стынет…”
И под шорох этот колдовской
что-то вдруг щемящее нахлынет…

И невзрачность городских примет
отольется в зыбкую прозрачность
тех глубин, в каких любой предмет,
преломясь, теряет однозначность.

Здесь не встретят. Там уже не ждут.
(”Солнце вяло ржавый парк ласкает”)
А мерзавка-память тут как тут —
честных псов своих с цепи спускает.

Теням — что? Собаки не страшны.
А вот сердцу тесно почему-то…
Может, воздух около Невы
в этот день заварен слишком круто?