В память сердца стекают ручьи ощущений,
отражается суть в половодьях души,
потрясают рассудок лучи озарений
как над пропастью той в золотящейся ржи…
Что ты, право, как птица,
на ветку с ветки,
словно бьешься в стекло,
обезумев от боли,
за которым мелькают
чужие лица, —
из железной клетки
рвешься на волю?
Ищешь, где дел невпроворот?
Что усмехаешься?
Ветки твои — сетка широт
на глобусе, я знаю.
А клетка, где ты задыхаешься,
как в автобусе, —
твоя.
Грудная.
